Una carroña. Charles Baudelaire

El haber visto aquí una obra de Poe me ha llevado a recordar al mejor poema del autor de Las Flores del Mal. Este texto, a mi parecer es una obra maestra, porque nos muestra que se puede hallar inspiración artística aún en aquello que la mayoría de la gente considera repugnante.

Recuerda lo que vimos, alma mía,
esa mañana de verano tan dulce:
a la vuelta de un sendero una carroña infame
en un lecho sembrado de guijarros,

con las piernas al aire, como una mujer lúbrica,
ardiente y sudando los venenos
abría de un modo negligente y cínico
su vientre lleno de exhalaciones.

El sol brillaba sobre esta podredumbre,
como para cocerla en su punto,
y devolver ciento por uno a la gran Naturaleza
todo lo que en su momento había unido;

y el cielo miraba el espléndido esqueleto
como flor que se abre.
Tan fuerte era el hedor que tú, en la hierba
creíste desmayarte.

Zumbaban las moscas sobre este vientre pútrido
del cual salían negros batallones
de larvas que manaban como un líquido espeso
por aquellos vivientes andrajos.

Todo aquello descendía y subía como una ola,
o se lanzaba chispeante
se hubiera dicho que el cuerpo, hinchado por un aliento vago,
vivía y se multiplicaba.

Y este mundo producía una música extraña
como el agua que corre y el viento
o el grano que un ahechador con movimiento rítmico
agita y voltea con su criba.

Las formas se borraban y no eran más que un sueño,
un esbozo tardo en aparecer
en la tela olvidada, y que el artista acaba
sólo de memoria.

Detrás de las rocas una perra inquieta
nos miraba con ojos enfadados,
espiando el momento de recuperar en el esqueleto
el trozo que había soltado.

Y, sin embargo, tú serás igual que esta basura,
que esta horrible infección,
¡estrella de mis ojos, sol de mi naturaleza,
tú, mi ángel y mi pasión!

¡Sí! tal tú serás, oh reina de las gracias,
después de los últimos sacramentos,
cuando vayas, bajo la hierba y las fértiles florescencias,
a enmohecer entre las osamentas.

Entonces, oh belleza mía, di a los gusanos
que te comerán a besos,
¡que he guardado la forma y la esencia divina
De mis amores descompuestos!

Excelente . Me gustan este tipo de poemas porque para mi tienen mucha más fuerza que la poesía endeble y romanticona, (no me gusta nada, por ejemplo, Bécquer).

Es como dijo alguien alguna vez, el arte no significa ver las cosas bellas, sino ver bellamente las cosas. Admiro tu buen gusto, fairy.

Corto y conciso:

“En lo aberrante encontramos deleite y placer en lo más detestable. Cada día descendemos un paso al infierno, sin horror, entre tinieblas que apestan."

También de Baudelaire.

El cielo puede esperar.

fairy escribió:El cielo puede esperar.

O mejor que nunca llegue.

Es que como tampoco sabemos cómo es uno y otro, lo ideal sería que llegaran los dos alternativamente y ya eligiríamos jajja

fairy escribió: Es que como tampoco sabemos cómo es uno y otro, lo ideal sería que llegaran los dos alternativamente y ya eligiríamos jajja

Es cierto que no tenemos suficiente criterio como para poder optar, pero el infierno tiene también su lado positivo.

Sí, dicen que hace calor. Lo visitaré en los inviernos.

fairy escribió:Sí, dicen que hace calor. Lo visitaré en los inviernos.

No necesitas ir muy lejos, la vida misma muchas veces es el infierno.